11 марта 1913

Я ненавижу себя. Каждый раз, когда вспоминается что-то по настоящему приятное, его отсутствие причиняет немыслимую боль, боль, о которой я так надеялся забыть. И уже не получается гасить ее злобой или ненавистью - она знает, куда бить.
Почему я ей проигрываю снова и снова? Почему она оказалась сильнее, счастливее, востребованнее?
Потому что она лучше, и получает прекрасные розы, а я оказался хуже, и получаю шипы.
Но, пока я пишу это, мне становится легче. А это значит, что я еще поживу и поборюсь.
А еще - я был не прав - эти розы не с неба упали. Мы получаем то, что заслужили. Я просто тебе позавидовал. Ты была права.

@темы: Слабости, Приплыли..., Мысли в слух и слова про себя